Micromachismos, microrracismos y otras cosas que descubrimos en la nostalgia

«Fortuna y gloria, muchacho, fortuna y gloria». Tengo esa frase grabada a fuego en mi memoria por un motivo menos épico de lo que se podría esperar. Indiana Jones y el templo maldito era una de mis pelis favoritas en mi infancia. La frase aparecía en uno de sus diálogos y se quedó fijada en mi cerebro por pura insistencia. Entonces, solo teníamos tres cintas VHS en mi casa y las veíamos en bucle, casi un día tras otro. Las otras dos eran Top Secret y una cinta de vídeos musicales, llena de ruidos e interferencias de tanto reproducir y rebobinar (y grabar encima de lo ya grabado). Un inciso antes de seguir, por si alguien de la SGAE está leyendo esto. Estamos hablando de otra época, cuando los contenidos se emitían gratis en la televisión, se podía comprar cintas vírgenes en cualquier gran almacén y los aparatos reproductores ofrecían esta posibilidad sin que hiciera falta tener ningún conocimiento especial. En todo caso, teniendo en cuenta el tiempo que ha pasado, cualquier delito estará ya prescrito. Pero volviendo a la frase, además de los ya explicados, hay otros motivos por los que se me quedó grabada. En mi familia siempre hemos sido muy creativos y, en vez de escribir simplemente con rotulador el nombre de la peli sobre la funda de cartón de la cinta, nos currábamos un dibujo a todo color que pegábamos, después, de mala manera sobre ella. A lo largo de los años hubo grandes portadas que ya he olvidado, pero la que sí recuerdo es la de aquella de Indiana Jones. Mi hermana dibujó a Harrison Ford con barba desaliñada y ataviado con su sombrero y su látigo característicos. Sujetaba con una mano a una mujer embutida en un vestido de lentejuelas y con la otra, un cartón de tabaco. En un bocadillo como los de los cómics y saliendo de su cabeza, mi hermana escribió: «Fortuna y Gloria, muchacho, Fortuna y Gloria». La frase estaba fielmente representada en el dibujo, aunque, eso sí, de manera metafórica: el cartón de tabaco era de la marca Fortuna, y la chica, cuyo nombre no recordábamos, representaba a Gloria. ¿Qué Gloria? Gloria Gaynor; o Gloria Fuertes, daba igual. Gloria. Que no recordáramos su nombre era símbolo de lo poco que nos importaba el personaje en cuestión. Sigo sin recordar cómo se llamaba, solo sé que era completamente irritante por los agudos chillidos que no dejaba de soltar a lo largo de toda la cinta. Me caía (y me cae) como el culo. Y sospecho que a mi hermana tampoco le debía gustar mucho, pues la caricaturizó con un pelucón, labios de salchicha y dos grandes globos en lugar de pechos, solo tapados por el diminuto vestido de lentejuelas. Sobre ella, había dibujado un cartel con su nombre, con el objetivo —parafraseando al gran Terry Pratchett— de conservar las sagradas leyes universales del humor. El protagonista la agarraba de la cintura con una sola mano, elevándola en el aire, dando más sensación de muñeca hinchable que de mujer real. Una mano —obsérvese el detalle— capaz de abarcar la pequeña cintura que mi hermana le había dibujado, para realzar aún más la caricatura. Todo aquello nos resultaba —y seguramente nos siga resultando hoy en día, no lo he vuelto a hablar con ella— extremadamente divertido. Quizá sea cierta nostalgia por bromas de otro tiempo. Pero ¿qué pasa si miramos aquel dibujo con ojos de hoy? La media sonrisa de Indiana sugería propiedad, falta total de respeto, patriarcado chulesco, superioridad de género y los peores adjetivos que quieras añadir. Y aunque no fui yo el autor del dibujo, sí fui cómplice del escarnio de género. ¿Micromachismo? En un segundo plano, mi hermana también había dibujado a Tapón, el muchacho al que iba dirigida la frase en la película. Recuerda, ese niño asiático que recientemente se ha hecho mayor y ha ganado un Óscar como secundario por Todo a la vez en todas partes. Pues bien, dado su apodo, su representación pictórica era un corcho de botella de champán, abultado por arriba y con forma cónica por abajo. Los ojos rasgados de su raza eran dos rayas, y de la boca sonriente le hizo salir dos paletos incipientes. Para acentuar aún más, si cabe, los rasgos raciales del muñeco, le coronó con el típico sombrerito oriental de forma cónica. Volvamos a mirar con ojos de hoy. ¿Es esta representación simplemente una caricatura o debemos considerarlo una muestra de racismo? Como ejemplo de la polémica, y por si puede ayudar en el debate, ahí están los tebeos de Tintín y de cómo representaba Hergé a los personajes de raza negra. ¿Qué crees, era o no racismo? Yo diría que sí. Quizá un racismo medianamente aceptado, pero racismo al fin y al cabo. O microrracismo, si quieres. Debo reconocer que aquella ilustración de mi hermana llena de microatentados contra el buen gusto que inunda mis recuerdos me sigue produciendo una media sonrisa, entre nostálgica y perversa. Eran otros tiempos, claro, dejadme usar esa excusa. Al fin y al cabo, todos pecamos alguna vez. ¿Podríais, por favor, absolverme? Juan de la Flor es director creativo en Smartclip